martes, 26 de noviembre de 2013

SOPLO DE MÁRMOL
















En esta carne de sangre gris
caben la estrella y el pájaro
una es futuro y espejo
el otro
la pregunta sin rostro
el humo aletargado.

Ya no vienen los amores pequeños
a contarle una por una sus mareas y sus lunas,
ya no están dormidos en su vientre
ni lloran cantándole su respiración dormida.

En esta carne sin nombre
el tiempo ha desterrado al tiempo
y un soplo de mármol
inapelable
tiembla.



Liz Barrio
Noviembre 25, 2013.

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