LA HORA

Hace frío en esta hora, estamos hambrientos los tristes del mundo.

Las manos lejanas, los rostros sordos, en vilo y a la sombra del polvo

soledades en la multitud silenciosa se revelan descarnadas.

Se derraman torrentes de gritos y en su desnudez

los ancianos preñan su melancolía,

los niños reparten espejos y pan,

pero hace frío y huele a pájaros llorando música.

No había anochecido tanto como ahora, nunca antes

los corazones estuvieron tan “a punto de morir”.

Alegres, los ególatras y las envidias rozan espíritus sin alumbrar

y la verdad reparte puñetazos escupiendo siniestras esperanzas.

¡Oh, paisajes atónitos!, ya no sienten la ebullición de su belleza.

En su sangre sólo edades inalcanzables

júbilo en la tumba

regueros de la luna oscura.

Saltos vacilantes, tensiones, convulsión en esta hora…

La hora.

Liz Barrio

Septiembre, 20, 2013